Мама, которая не поддержала.
Эта трагическая история случилась со мной примерно в третьем классе. Я тогда занимался музыкой в доме пионеров. На стенах его большого зала висели картины начинающих художников. Под ними всегда был приклеен маленький листочек с именем и возрастом: «Катя, 9 лет» или « Петя, 7 лет». Я почему-то всегда прикидывал, насколько эти Катя и Петя меня младше.
Пол в актовом зале был сделан из двп. Под многолетним слоем рыже-коричневой краски виднелись шляпки гвоздей. В этом же зале проходили все выступления, отчётные концерты и массовые мероприятия.
В тот вечер была дискотека. Я танцевал, как Майкл Джексон. Музыка уносила меня куда-то в сторону счастья. Схема танца сводилась к простому и эффективному: подпрыгнуть, одну ногу назад, другую вперёд. Повторить.
Моя мама работала там же. Это было здорово — похвастаться танцем. Это важно для мальчика третьеклассника.
Сначала прозвучало вдохновляющее: «Здорово!».
Но потом я услышал то, что запомнилось на годы: «Только ты танцуешь не в ритм».
Как это не в ритм? Особенно если тебе 9 лет, и ты лучше самого Майкла Джексона.
— Ну вот так.
Музыка исчезла. Остался фон для тренировки ритма. Тыц-левой, тыц-правой. Танца больше не было.
На этом история заканчивается.
Начинается настоящее.
Может, эта ситуация не стоит внимания для взрослого, но для ребёнка это важно. Особенно для того, который остался в памяти, там же, где большой зал и пол со шляпками гвоздей под тысячей слоёв краски.